17 Andares

17 andares

O vento toca o seu rosto. Ela sente a liberdade. 17 andares acima do seu destino. O ultimo.  Ela chora. Suas lágrimas nem chegam a tocar o chão, 17 andares abaixo. Ao longe ela consegue ver o mar. Um grande tapete negro se estendendo pela madrugada. Ondas chocando-se violentamente sobre as pedras. Lágrimas caindo lentamente sem tocar o chão. 17 andares abaixo. O mar, tão salgado como suas lágrimas jamais poderiam ser.

Ela olha para baixo. O vento atravessa seu estômago. No seu íntimo ela quer que alguém apareça. Deseja a punição por estar ali. Mas todos dormem em seus 17 andares. Ela avisou que estaria ali. Ninguém acreditou. Todos dormem. Ela pensa no noticiário da manhã seguinte: Acidente ou Suicídio?... Palavras ignoradas. E todos dormem. Em seus 17 andares. E todos sonham. Enquanto ela vive seu último pesadelo.

17 anos. 17 anos não vividos. 17 andares. Acima, muito acima está o céu... Com sua Lua Cheia brilhando fortemente como que se despedindo. E ondas chocando-se nas pedras. E lágrimas que não tocam o chão. E todos dormem. E sua vida passa como um filme em sua mente. Ela se vê como antagonista de uma tragédia. Vê as vezes em que foi ignorada quando tentava ser percebida. Vê os amigos que nunca teve. E tudo o que perdeu e o que nem chegou a conquistar. “90% das pessoas que cometem suicídio avisam antes de o cometerem”. E ela avisou. Mas todos dormem. Em seus 17 andares. E todos sonham, e todos dormem. E ela pula.

Cai lentamente. Sente o vento em sua pele cheia de cicatrizes. Em pulsos rasgados.  E não chora. Não há mais lágrimas a derramar. Não há mais motivos para chorar. Não há mais nada, afinal. Fecha os olhos e tenta não pensar na dor que espera não sentir. E toca. E toca o chão. E tudo se fecha.

E tudo acaba.

17 anos. 17 andares. E tudo acaba.